Vinicius de Moraes - Soneto do Amigo

30 anos após a partida do "poetinha", como era conhecido Vinicius de Moraes, fica aqui a sua evocação através das suas próprias palavras...

Soneto do amigo

"Enfim, depois de tanto erro passado
Tantas retaliações, tanto perigo
Eis que ressurge noutro o velho amigo
Nunca perdido, sempre reencontrado.

É bom sentá-lo novamente ao lado
Com olhos que contêm o olhar antigo
Sempre comigo um pouco atribulado
E como sempre singular comigo.

Um bicho igual a mim, simples e humano
Sabendo se mover e comover
E a disfarçar com o meu próprio engano.

O amigo: um ser que a vida não explica
Que só se vai ao ver outro nascer
E o espelho de minha alma multiplica..."

Vinicius de Moraes

( imagem in http://letras10.com.br/upload/artistas/430/foto.jpg)

Matilde Rosa Araújo - um sorriso doce

Li, hoje à tarde, pela internet, a notícia da morte de Matilde Rosa Araújo, lembrei-me de imediato que ela foi professora do meu pai e lembrei-me também de a ver, muito raramente, na televisão... sempre com um sorriso doce. É esta a imagem que guardo desta senhora que, muitos muitos anos antes de mim, abraçou a mesma profissão que eu.

Fui pesquisar um pouco sobre ela e descobri um conto que me emocionou, porque é afinal uma reflexão de professora que, tal como eu, encarava o ensino com amor.
Deixo-vos o texto, porque, embora ultimamente este blog possa parecer um obituário, é antes um hino à vida e a estes escritores de foram maiores do que a vida...

Leiam... com amor.

A FITA VERMELHA

"Eu tinha começado a ensinar. Era muito nova então. Quase tão nova como as meninas que eu ensinava. E tive um grande desgosto. Se recordar tudo quanto tenho vivido (já há mais de vinte anos que ensino), sei que foi o maior desgosto da minha vida de professora. Vida que muitas alegrias me tem dado. Mais alegrias que tristezas.

Se vos conto este desgosto tão grande, não é para vos entristecer. Mas para vos ajudar a compreender, como só então eu pude compreender, o valor da vida. O amor da vida. O valor de um gesto de amor. O seu «preço», que dinheiro algum consegue comprar.

Eu ensinava numa escola velha, escura. Cheia do barulho da rua, dos «eléctricos» que passavam pelas calhas metálicas. Dos carros que continuamente subiam e desciam a calçada. Até das carroças com os seus pacientes cavalos.

A escola era muito triste. Feia. Mas eu entrava nela, ou digo antas, em cada aula, e todo o sol estava lá dentro. Porque via aqueles rostos, trinta meninas, olhando para mim, esperando que as ensinasse.

O Quê? Português, francês. Hoje sei, acima de Tudo, o amor da vida.

Com toda a minha inexperiência. Com todos os meus erros. Porque um professor tem de aprender todos os dias. Tanto, quase tanto ou até muito mais que os alunos.

Mas, desde o primeiro dia, compreendi que teria nas alunas a maior ajuda. O sol, a claridade que faltava àquela escola de paredes tristes. A música estranha e bela que ia contrastar com os ruídos dos «eléctricos», dos automóveis da calçada onde ficava a escola. Até com o bater das patas dos cavalos que passavam de vez cm quando.

Porque, mais que português e francês, havia uma bela matéria a ensinar e a aprender. Foi nessa altura que comecei mesmo a aprender essa tal matéria ou disciplina – ou antes, a ter a consciência de que a aprendia.

Eu convivia com jovens (seis turmas de trinta alunas são perto de duzentas) que no princípio de Outubro me eram desconhecidas. Cada uma delas representava a folha de um longo livro que no princípio de Outubro me era desconhecido. Todas eram folhas de um longo livro por mim começado a conhecer. Não há ser humano que seja desconhecido de outro ser humano. Só é precisa a leitura.

Eu tinha agora ali perto de duzentas amigas. Todas aquelas meninas confiando em mim, esperando que as ensinasse; sorrindo, quando eu entrava, assim me ensinavam quanto lhes devia.

Mas um dia. Eu conto como aconteceu o pior. E conto-o hoje, a vós, jovens, que me podem julgar. Julgar-me sabendo este meu erro. E evitarem, assim, um erro semelhante para vós mesmos.

Já era quase Primavera. Na rua não havia árvores nem flores. Só os mesmos carros com o seu peso e a violência da sua velocidade. Gritos de vez em quando. Uma Primavera só no ar adivinhada.

Numa turma uma aluna faltava há dias. Era a Aurora.

Morena, de grandes olhos cheios de doçura. Talvez triste.

A Aurora estava doente. Num hospital da cidade, numa enfermaria. Num imenso hospital.

Olhei o retratinho dela na caderneta.

Retratinho de «passe», num sorriso de nevoeiro de uma modesta fotografia. Tão cheia de doçura a Aurora! Doente, do hospital tinha-me mandado saudades.

– Vou vê-la no próximo domingo – anunciei às companheiras.

E tencionava ir vê-la mesmo no próximo domingo.

Mas o próximo domingo foi cheio de sol. Sol do próprio astro, quente, luminoso. Igual e diferente, ao mesmo tempo, do sol-sorriso das meninas.

E eu, a professora, ainda jovem, que gostava do sol, fui passear. Ver mar? Campos verdes? Flores?

Já nem me lembro. E da Aurora me lembraria se a tivesse ido visitar.

Começava a Primavera.

Adiei a visita naquele próximo domingo, para outro dia, para outro próximo domingo.

Hoje sei que o amor dos outros se não adia.

Aurora esperou-me toda a tarde de domingo, na sua cama branca, de ferro.

Tinha posto uma fita vermelha a segurar os cabelos escuros. Esperava-me, esperava a minha visita, cuja promessa as companheiras lhe haviam transmitido.

Veio a família: mãe, pai, irmãos, amigos, as colegas.

– Estou à espera da professora...

No dia seguinte a doença foi mais poderosa que a sua juventude, a sua doçura, a sua esperança.

A cabeça escura, sem a fita vermelha, adormeceu-lhe profundamente na almofada, talvez incómoda, do hospital.

Sabemos todos já, amigos, que há vida e morte. Também isso temos de aprender.

Não fiquem tristes por isso. Vejam como as flores nascem quase transparentes da terra, como as podemos olhar à luz do Sol, e morrem, para de novo nascerem.

Lembrem-se como de um ovo de um pássaro podem sair asas que voem tão alto em dias de Primavera. T morrem, também, e todas as primaveras nascem de novo. E, sobretudo, lembrem-se do coração de cada um de nós, desta força imensa.

E não adiem os vossos gestos. Procurar alguém que sofra, que precise de nós, nem sequer é um gesto generoso, deve ser um gesto natural que se não adia.

Às vezes até precisamos uns dos outros para dizermos que estamos felizes, contentes. Só para isso. Mesmo felizes precisamos dos outros.

Aurora ensinou-me para sempre esta verdade.

As lágrimas que por ela chorei já não lhe deram aquela visita do próximo domingo.

Nem a mim a alegria de a encontrar sorrindo, cheia de doçura, com uma fita vermelha a prender os cabelos escuros. Vermelha de sangue, como a vida. O Sol. Flores vermelhas.

Aurora era o seu nome. E a sua vida uma manhã apenas que, na minha distracção ou egoísmo, não tive tempo de olhar. Uma manhã com uma fita vermelha. Que lágrima nenhuma pode reflectir."

Matilde Rosa Araújo in http://alfarrabio.di.uminho.pt/vercial/matilde.htm

Foto in http://www.culturanorte.pt/destaques,0,167.aspx

Memorial... de Saramago

in sites.google.com/.../jose-saramago/saramago3.jpg

Há dois dias atrás, apeteceu-me pegar de novo no Memorial do Convento. Um livro de que gosto muito, que analiso com os alunos sempre que tenho turmas de 12º ano, mas que é também um dos livros da minha vida. Peguei nele, reli alguns excertos e pensei que teria de escrever neste meu blog, sobre aquele magnífico livro, sobre Baltazar Sete-Sóis e Blimunda Sete-Luas. Digo sempre aos meus alunos que o melhor resumo que podem ler (aqueles que acham sempre o livro "muito grande!"), é o que se encontra na contracapa:

"Era uma vez um rei que fez a promessa de levantar um convento em Mafra. Era uma vez a gente que construiu esse convento. Era uma vez um soldado maneta e uma mulher que tinha poderes. Era uma vez um padre que queria voar e morreu doido"

Hoje, quando recebi a notícia da morte de Saramago, pensei "O Memorial ficou orfão". Foi esta a frase exacta que me ocorreu. Afinal, os livros são uma espécie de filhos dos escritores.

O primeiro livro que li de Saramago foi o Ensaio sobre a Cegueira, isto porque resisitia a ler o autor que diziam não saber usar pontuação. Ouvia falar do Memorial e achava que devia ser difícil de ler e, se calhar, demasiado histórico. Li o Ensaio em duas partes. De um fôlego li metade. Depois, tive que respirar. A imaginação do autor esmagava-me, assistir à degradação das condições de sobrevivência das personagens era demais para mim. Após uma paragem de umas semanas, voltei ao Ensaio e conclui a leitura. Magistral!
Passado algum tempo, no meu segundo ano como professora, o ano do Nobel Saramago, decidi que era tempo de ler o Memorial do Convento. Afinal que professora de Português era eu? O Memorial ainda não era de leitura obrigatória no 12ºano (era opcional, ou o Memorial ou a Aparição de Vergílio Ferreira). Li e gostei muito, mas só me apaixonei verdadeiramente por este livro, quando tive que o leccionar, alguns anos mais tarde. A cada ano que tenho que o dar, aprendo e descubro coisas novas. Só me acontece isto com o Memorial e com Os Maias de Eça de Queirós. E eis como o Memorial do Convento se tornou um livro da minha vida. Um livro que é muito mais do que um livro - deu origem, por exemplo, a uma ópera, "Blimunda", que estreou no "La Scala" de Milão -, Baltazar e Blimunda passaram a ser património de todos nós, diria mesmo património da Humanidade.

Saramago partiu e com ele partiu uma imaginação prodigiosa, uma forma muito própria de escrever, mas a que nos adaptamos com alguma facilidade (a pontuação está implícita como as regras de um jogo quando o aprendemos a jogar). Uma personalidade polémica, nada consensual, mas a que ninguém fica indiferente. Um escritor reconhecido, não só com o Nobel, expoente máximo dos prémios literários, mas também já havia ganho o Prémio Camões, em 1995, e deu ele próprio nome a um prémio, o Prémio José Saramago.

O homem, José, era ateu, o autor talvez não o fosse tanto como dizia, mas eram ambos verdadeiros humanistas, disso não tenho dúvidas.
A melhor homenagem que posso fazer a Saramago é citar um dos excertos desse seu livro que é também um dos livros da minha vida...

"Além da conversa das mulheres, são os sonhos que seguram o mundo na sua órbita. Mas são também os sonhos que lhe fazem uma coroa de luas, por isso o céu é o resplendor que há dentro da cabeça dos homens, se não é a cabeça dos homens o próprio e único céu"

Na despedida da 80ª Feira do Livro de Lisboa

A Feira do Livro veio e foi embora, antes mesmo de Junho chegar. Realmente a tradição já não o que era...
Admito que sou resistente à mudança em muitas situações e esta é uma delas, mas, para mim, a Feira do Livro coincide com o Dia da Criança e com as Festas de Lisboa, o dia de Sto. António. Cresci a considerar a Feira do Livro como parte do Dia da Criança. Habituei-me a ver as noivas de Sto. António pela rua junto à Estufa Fria, mesmo ali ao lado da Feira do Livro...
Mas não foi só a data que mudou na Feira do Livro. Os pavilhões até são mais bonitos, mas perdeu-se alguma magia com isto do monopólio editorial. A praça Leya pode até ter umas promoções interessantes (leve 4 pague 3), mas assemelha-se a um hipermercado. Em conversa com uma amiga igualmente (ou ainda mais!) apaixonada pelos livros, concluímos que muito se perdeu da magia de ir de pavilhão em pavilhão à espreita dos livros do dia. Agora, além do império Leya, temos ainda outros aspirantes a impérios (Porto Editora, Bertrand...), mas o que tornava as editoras especiais e únicas, com autores específicos, com uma linha editorial determinada (por exemplo, a Caminho era a editora do Saramago e da Alice Vieira, a editora de "Uma Aventura"...), isso tem vindo a desaparecer. A magia está a desaparecer. A Feira está mais triste, na minha perspectiva.
Este ano fui lá duas vezes -uma num sábado, cerca das 18h, cuja manhã tinha sido muito chuvosa e decidiram fechar a Feira às... 18h, mas a essa hora já não chovia mesmo (que dizer dos tempos em que os pavilhões eram muito piores, chovia torrencialmente, e a Feira mantinha-se heroicamente aberta); a segunda vez, fui a uma sexta-feira à tarde, ensolarada e com um calor tremendo, mas com poucos visitantes... parece-me bem que a crise chegou ao bolso dos apaixonados por livros (mesmo com as promoções 12 a 15 euros por livro ainda é muito para grande parte das bolsas)...
Houve ainda mais uma coisa que me deixou triste, a falta de preparação de funcionários no pavilhão da APEL e até nos pavilhões (na APEL não sabiam que a Universidade Nova estava lá representada; num pavilhão de uma editora, ao perguntar por livros do poeta Joaquim Pessoa, perguntaram se não seria Fernando Pessoa... por favor!!!).
Mas enfim, a Feira do Livro, já não é o que era, mas continua no meu coração e nas minhas melhores memórias.
Em nome de uma boa tradição, aqui ficam fotos de uma bonita carrinha que serviu de biblioteca itinerante da Câmara Municipal de Lisboa.

E até para o ano! Que a velha Feira do Livro se revitalize e recupere um pouco da sua magia!

6ª ESCOSemana - Escola em Movimento!

A minha Escola, a ESCO - Escola de Serviços e Comércio do Oeste (escola profissional), é uma escola permanentemente em movimento. Nesta 6ª ESCOSemana, a nossa semana de actividades (se bem que todo o ano temos actividades diversas), temos mais desafios a fazer e a aceitar e, por isso, este ano o tema é precisamente "Entre Desafios". Com um programa diversificado, em que se pretende valorizar os hábitos de vida saudável, o bem-estar e a segurança das pessoas e comunidade, temos muito a oferecer a quem se quiser juntar a nós.

Programa:

12 de Maio - 4ª Feira

09:00h - Abertura dos Stands

09:30h - Sessão de Abertura

11:00h - Sessão sobre Primeiros Socorros

13:00h - Assembleia da República - Jogo do Município

14:30h às 17:00h - Workshop IDT

14;45h - Sessão de sensiblização sobre Segurança Rodoviária

14 de Maio - 6ª feira

09:00h - Abertura dos Stands

10:30h - De briefing - Sessão de Esclarecimento

14:30h Actuação do Ex-Aluno Paulo Cunha (Dj The Kid)

16:15h - Serviço Volunário Europeu

15 de Maio - Sábado
09:00h às 15:00h - Workshop sobre Cozinha Saudável

18:30h Tertúlia - "Educação para o Optimismo"

20:00h - Jantar para Pais

17 de Maio - 2ª feira

09:00h às 17:00h - Unidade móvel "Cuida-te"

10:30h - Teatro Fórum

14:00h às 15:30h - Teatro de Fantoches (após o Teatro de Fantoches haverá a construção de objectos musicais)

15:30h às 18:00h - Cine-Fórum - Filme "2012"

Temos sempre a porta aberta para quem nos quiser visitar e temos laços fortes com a comunidade, mas esta é uma oportunidade de trabalharmos como um todo, é, afinal, um projecto de Escola.

Apareçam, são sempre bem-vindos à família ESCO!

80ª Feira do Livro de Lisboa - eu vou!

“Uma casa sem livros é como um quarto sem janelas.” Heinrich Mann

E aí está a 80ª Feira do Livro de Lisboa, numa data diferente da que é costume - de 29 de Abril a 16 de Maio. Confesso que para mim é estranho o Dia da Criança e o 10 de Junho não coincidirem com a Feira do Livro, porque para mim era já tradição lá ir nesses dias. De bom esta 80ª Feira do Livro de Lisboa tem o horário mais alargado e a happy hour com livros com grandes descontos.
Vou à Feira do Livro desde que me lembro de ser gente, é para mim uma romaria obrigatória e que faço com um imenso prazer.
Ao Rock in Rio não vou (por nenhuma razão em particular), mas à Feira do Livro... EU VOU!

25 de Abril - 36º Aniversário

Para lembrar e celebrar o 25 de Abril homenageio aqui Ary dos Santos através do poema que foi cantado por Fernando Tordo no Festival da Canção de 1973 (meu ano de nascimento), tendo sido a canção vencedora - "A Tourada"

"Não importa sol ou sombra

camarotes ou barreiras

toureamos ombro a ombro

as feras.

Ninguém nos leva ao engano

toureamos mano a mano

só nos podem causar dano

espera.

Entram guizos chocas e capotes

e mantilhas pretas

entram espadas chifres e derrotes

e alguns poetas

entram bravos cravos e dichotes

porque tudo o mais

são tretas.

Entram vacas depois dos forcados

que não pegam nada.

Soam brados e olés dos nabos

que não pagam nada

e só ficam os peões de brega

cuja profissão

não pega.

Com bandarilhas de esperança

afugentamos a fera

estamos na praça

da Primavera.

Nós vamos pegar o mundo

pelos cornos da desgraça

e fazermos da tristeza

graça.

Entram velhas doidas e turistas

entram excursões

entram benefícios e cronistas

entram aldrabões

entram marialvas e coristas

entram galifões

de crista.

Entram cavaleiros à garupa

do seu heroísmo

entra aquela música maluca

do passodoblismo

entra a aficionada e a caduca

mais o snobismo

e cismo...

Entram empresários moralistas

entram frustrações

entram antiquários e fadistas

e contradições

e entra muito dólar muita gente

que dá lucro as milhões.

E diz o inteligente

que acabaram as canções."